É um torto soneto
Em versos inconstantes
Com bem menos superego
Na fluidez do ide
Não se trata de rima rica
Tampouco rima pobre
Só o que vem na mente
Talvez você não goste
Os quartetos já passaram
Chega o meio-fim da leitura
E você continua aqui
Não há nada de diferente
Entre o último e o primeiro verso
Só um terceto meio torto no fim.